El ejercicio es tan simple, tan natural. Ver. Otros se esmeran dando vueltas y vueltas en la oscuridad. Cuando es en la luminosidad donde aparecen las letras. Pausa. Pausa. Un respiro y una frase: Allá arriba con los estantes más altos escondo mi valentía. Allá la luz es menos densa. Allá nadie me juzga. Me gusta la claridad. ¿Es lo breve claro? Es su objetivo principal. Yo no gozo de ese don. Pero soy capaz de decir: En la tumba, indiferentes, crecen las flores.

PdP

Creo que Edipo es el primero que debe figurar; pero antes encuentro esto:

"Es que vivir se parece mucho a la ceguera y a la vejez. En todo caso, no es patético, es algo bueno, las cosas se alejan, se esfuman, se desdibujan y uno puede imaginarlas mejor o recordarlas. Es como la ausencia, que es otra forma de presencia, o la nostalgia por ejemplo. La ceguera se parece a todas esas cosas que son ciertamente preciosas, a la nostalgia, a la vejez, que es hermosa también. Es aceptar tus límites, darse cuenta de quién es uno, de lo que puede ser, o mejor, de lo que no puede ser, sobre todo. Y eso es grato, sí. La ceguera es ciertamente un límite, es una especie de cárcel, pero no penosa."

Borges respondiendo acerca de su ceguera.

"El poeta piaroa, que tras la desaparición de una persona amada ha oído el susurro de las hojas y ha visto fluir el agua como si nada hubiera sucedido, ha captado para siempre el estupor indecible, el dolor de que el universo continúe como antes, alejándose del que muere, la cruel infidelidad e indiferencia de todo sobrevivir. "

Claudio Magris en "Utopía y desencanto".

“Cuando llegue la Primavera,
si ya he muerto,
florecerán las flores de la misma manera
y los árboles no serán menos verdes que la Primavera pasada.
La realidad no me necesita.
Siento una enorme alegría
al pensar que mi muerte no tiene ninguna importancia.

Si supiese que iba a morirme mañana
y la Primavera iba a llegar pasado mañana,
me moriría contento, porque ella llegaría pasado mañana.
Si ése es su tiempo, ¿Cuándo había de llegar sino en su tiempo?
Me gusta que todo sea real y que todo esté en orden;
y me gusta porque sería así aunque no me gustase.
Por eso, si me muero ahora, muero contento, porque todo es real y todo está bien”

Fernando Pessoa. Alberto Caeiro en la antología "Poemas Inconjuntos". Trad. Ángel Crespo.

Al comenzar este blog, los temas que quería tratar eran dos: los viajes y la sensación de los libros. No estaba presupuestado publicar cuentos cortos, y por eso ofrezco disculpas. Algo positivo fue la idea -que no es mía naturalmente- de sacar fragmentos de obras literarias que en algún momento me gustaron. Hoy, que miro que llevo un tiempo con este espacio, me doy cuenta que escribo y que me gusta, que he conseguido tener contacto con editores, profesores, abogados, pero ante todo Lectores, y que tener un blog de manera responsable es positivo para extender lecturas. Ahora me quiero concentrar en un tema que inconcientemente toco repetidas veces y que empezaré a buscar deliberadamente; la ceguera. Ultrajo lo breve con este post, para agradecer mil y una veces a aquellos que se han recreado aquí, desde sus escritorios, sus camas, sus cubículos de trabajo.

El reloj indica los instantes
-pero, ¿qué indica la eternidad?

Walt Whitman "Canto a mí mismo", 44.

Kafka era vegetariano.

Borges era dos.

Poe era Poe.

Ora el uno, ora el otro.

No son amigos, son otros que publican cosas, hoy es música.

"Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos profundamente que somos inmortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las cosas y sabrá todo."

Borges en Funes el memorioso.

1942.

LVIII

Una mañana, en el jardín de flores una niña
ciega vino a ofrecerme una cadeneta de flores so-
bre una hoja de loto.
Me la puse alrededor del cuello, y las lágrimas
vinieron a mis ojos.
La besé y le dije: "Eres ciega como lo son las
flores.
Ni tu misma puedes conocer la hermosura de
tu regalo."

Rabindranaz Tagore. "El jardinero". Edaf 2003. Trad. Mauro Armiño.

Un marinero se tranquilizaba mirando el mar. Fue licenciado rápidamente.

Una mañana, un niño, cercano a la carretera que dividía el condado en dos, se preguntó qué pasaría si, por un segundo, cerrara sus ojos e hiciera dos cosas a la vez: un paso y dejar el andén mientras el bus se aproximaba.

El perro mordió y desgarró asustado; El médico, con sereno cinismo, dijo que hubiera sido pertinentísimo, que los perros supieran controlar la inesperada sensación de quedarse ciegos.

Un pájaro pasa, el niño se entristece por no poder volar, el ciego, imperturbable, cómo le gustaría soñar.